Gut Schwach (+25)

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Zuerst ein Knall durchs Wäldchen hallte. Nun liegt er tot im Moos, der Malte. Des Jägers Schuss traf seine Stirn, am Ahorn weilt ein Stück vom Hirn. Doch Malte war das Glück auch hold, weil er heut Pilze sammeln wollt. Dann hätte ihn zum Mittagstisch das Fliegenpilzragout erwischt.

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